Casi todo el tiempo se elevan, entre golpes, su pluriculturalidad y mi monointelectualidad. El sollastre sacó de sus gavetas blancas los cuchillos azules, está de pie, de espaldas a mi, pero yo observo como sazona con sus yerbas la vida de otros, su misma vida está saturada de tantas cosas pre-fabricadas, cosas que hicieron el intento de penetrar sus poros al mismo tiempo y que al acercarse tan deprisa se atascaron unas con otras cercando al sollastre, el es muy orgánico pero su ropa continúa empapada por la industria, la bebida, la gente y la ciudad... Yo lo veo porque me deja hacerlo, de cerca, de lejos, de cualquier manera, me deja hacerlo, me da lo que le he pedido, siempre y cuando sea con una sonrisa, entonces acerca su cucharón de metal y me da a sorber uno de los tantos placeres de la vida, la comida.
El sollastre es la pimienta rosada que no se consigue en la tienda de la esquina, te hace sentir especial, pero está servido en tantos platillos y ha sido degustado por tanta gente, que para cuando te das cuenta, ya eres otro comensal.
