Geografía

Entre todos

prefiero aquel lugar

en donde el meridiano de tu ombligo

se cruza con el paralelo de tu orgasmo.

(Luis Eduardo Rodriguez)

Tu no sabes amar

Tú no sabes amar: ¿acaso intentas
darme calor con tu mirada triste?
El amor nada vale sin tormentas,
sin tempestades el amor no existe.

Y sin embargo ¿dices que me amas?
No, no es amor lo que hacía mí te mueve;
el Amor es un sol hecho de llama,
y en los soles jamás cuaja la nieve.

¡El amor es volcán, es rayo, es lumbre,
y debe ser devorador, intenso,
debe ser huracán, debe ser cumbre...
debe alzarse hasta Dios como el incienso!

Pero tú piensas que el amor es frío;
que ha de asomar en ojos siempre yertos,
con tu anémico amor... anda, bien mío,
anda al osario a enamorar los muertos.

Julio Florez

Opio en las nubes

Rayuela

Julio Cortázar

Memoria de mis putas tristes

Hacíamos amores sin amor, medio vestidos la más de las veces y siempre en la oscuridad para imaginarnos mejores.

Mi única explicación es que así cómo los hechos reales se olvidan, también algunos que nunca fueron pueden estar en los recuerdos como si hubieran sido.

Gabriel García M.

El libro del desasosiego

“vivir es ser otro. ni sentir es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo de ayer no es sentir: es recordar hoy lo que sintió ayer, ser hoy el cadáver perdido de lo que ayer fue vida perdida. Apagarlo todo en el cuadro de un día para otro, ser nuevo con cada nueva madrugada, en una revirginidad perpetua de la emoción: esto y sólo esto vale la pena ser o tener, para ser o tener lo que imperfectamente somos. Esta madrugada es la primera del mundo, nunca este color rosa amarilleciendo para blanco caliente se ha posado así con que el caserío del oeste encara llanos con ojos vidriados en el silencio que viene en la luz creciente. nunca hubo esta hora, ni esta luz, ni este ser mío; mañana lo que sea será otra cosa, y lo que yo vea será visto por unos ojos recompuestos, llenos de una nueva visión.”

Por Fernando Pessoa

Un mal viaje Bukowsky

¿Nunca habéis pensado que el LSD y la televisión en color llegaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo?

Nos llega toda esta pulsación explorativa de color y ¿qué hacemos? Prohibimos una cosa y jodemos la otra. La televisión, desde luego, es inútil en las manos actuales; creo que no hay mucho que discutir al repecto… y leí que en un registro reciente se declaraba que un agente había recibido una rociada de ácido en la cara, arrojada por un supuesto fabricante de droga alucinógena. Ésto es también un derroche. Hay ciertas razones esenciales para prohibir el LSD, el DMT, el STP.

Puede hacer que un hombre pierda permanentemente el juicio…

Claro que lo mismo podría aplicarse a la recolección de remolacha, o al trabajo en cadena apretando tornillos en una fábrica de coches o a lavar platos o a enseñar primer curso de inglés en una de las universidades locales. si prohibiésemos todo lo que vuelve locos a los hombres, toda la estructura social se derrumbaría: El matrimonio, la guerra, las líneas de autobuses, los mataderos, la apicultura, la cirugía, todo lo que se te ocurra. Cualquier cosa puede volver loco a un hombre, porque la sociedad se asienta en bases falsas. Hasta que no lo derribemos todo y lo reconstruyamos, los manicomios seguirán descuidados.

Y los recortes que hace nuestro buen gobierno a los presupuestos de los manicomios los tomo como una sugerencia implícita de que a los enloquecidos por la sociedad no debe mantenerlos y curarlos esa sociedad misma, en este período de inflación y locura fiscal generalizadas…ese dinero sería mejor para hacer carreteras, o para rociarlo con mucha medida sobre los negros, y que no quemen y arrasen nuestras ciudades. Y tengo una idea espléndida:

¿Por qué no asesinar a los locos?

Piensa en el dinero que nos ahorraríamos. Incluso un loco come demasiado y necesita un sitio para dormir, y los cabrones son tan repugnantes… chillan y embadurnan de mierda las paredes, y demás. Bastaría con un pequeño cuadro médico que tome las decisiones y un par de enfermeras o enfermeros que tengan buena pinta y que mantengan a un nivel satisfactorio las actividades sexuales extralaborales de los psiquiatras.

En fin, volvamos, más o menos, al LSD.

Nocturno

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre 

se escucha que transita solamente la rabia, 

que en los tuétanos tiembla despabilado el odio 

y en las médulas arde continua la venganza, 

las palabras entonces no sirven son palabras. 

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, 

humaredas perdidas, neblinas estampadas, 

qué dolor de papeles que ha de barrer el viento, 

qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua! 

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, 

lo desgraciado y muerto que tiene una garganta 

cuando desde el abismo de su idioma quisiera 

gritar que no puede por imposible, y calla. 

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Por 

Rafael Alberti

Cuentos Breves y Extraordinarios

Borges

Tu risa

Quítame el pan, si quieres,

quítame el aire, pero

no me quites tu risa.

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto

estalla en tu alegría,

la repentina ola

de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto

la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa

sube al cielo buscándome

y abre para mí todas

las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora

más oscura desgrana

tu risa, y si de pronto

ves que mi sangre mancha

las piedras de la calle,

ríe, por que tu risa

será para mis manos

como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar

su cascada de espuma,

y en primavera, amor,

quiero tu risa como

la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa

de mi patria sonora.

Ríete de la noche,

del día, de la luna,

ríete de las calles

torcidas de la isla,

ríete de este torpe

muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro

los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

por que me moriría.

PABLO NERUDA

Quiero llorar mi pena y te lo digo...

Quiero llorar mi pena y te lo digo

para que tú me quieras y me llores

en un anochecer de ruiseñores,

con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo

para el asesinato de mis flores

y convertir mi llanto y mis sudores

en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja

del te quiero me quieres, siempre ardida

con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida

será para la muerte, que no deja

ni sombra por la carne estremecida.

Federico Garcia lorca

A Adriana.

Mientras que acaso piensa tu tristeza

En la patria distante y sientes frío

Al mirar donde estás, y el desvarío

De la fiebre conmueve tu cabeza,

Yo soñando en tu amor y en tu belleza,

Amor jamás por mi desgracia mío

De la profundidad de mi alma, envío

A la pena un saludo de terneza.

Si cuando va mi pensamiento errante

A buscarte en parajes de otro mundo

Con la nostalgia se encontrara a solas

Sobre las aguas de la mar gigante

Entre el cielo purísimo y profundo

Y el vaivén infinito de las olas.

José Asunción Silva

Venus

Efectivamente 

tienes dos grandes senos 

y un collar de perlas 

en el cuello. 

Un infante de bruma 

te sostiene el espejo. 

Aunque estás muy lejana, 

yo te veo 

llevar la mano de iris 

a tu sexo, 

y arreglar indolente 

el almohadón del cielo. 

Te miramos con lupa 

yo y el Renacimiento.

Federico García Lorca

Tengo tanto sentimiento.

Tengo tanto sentimiento

que es frecuente persuadirme

de que soy sentimental,

mas reconozco, al medirme,

que todo esto es pensamiento

que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera

o errada el nombre conviene

nadie lo sabrá explicar;

y vivimos de manera

que la vida que uno tiene

es la que él se ha de pensar.

Versión de Ángel Crespo

Fernando Pessoa

No sé

No me encuentro no me hallo
no sé
No me resisto
debe ser el calor talvez el frío

No me trago no me paso
parezco mi enemigo

Me pregunto por mí si alguien me ha visto
Jim Morrison me alcanza
con su disco irrompible

Quisiera pedir disculpas
sentarme en la última banca
apagarme como foco
tirar en el ring la toalla

No sé qué hacer con usted
dónde esconderle
No sé sí me comprende pero sé que me rabia

No sé sí me bebe entera con el vino
No sé sí usted me escupe
y le caigo en la cara.

Ana María Iza

El adiós

La sentencia era como esos calcos en que el relieve del amor 
                                                                      deja un vacío semejante a sus culpas.
Me arrojaron al mundo en mi ataúd de hielo.
Una tierra sin nombre todavía corrió sobre este rostro 
                                                                      con que habito en la desconocida:
era la tierra del castigo.
Era la hora en que comienzo a despertar entre los muertos 
                                                                      con la evidencia de un anillo roto,
un vestido de momia desprendido de las vendas del cielo
y un espejo de sal donde puede leerse mi destino.
El porvenir no es nada más que mirar hacia atrás.

Debajo de esas nubes desgarradas
hay una casa en llamas
en donde los amantes trasmutaban en oro de eternidad el resplandor de un día,
o tomaban las apariencias de ladrones de pájaros
aprisionando entre los hilos del ocio las metamorfosis de sus propias imágenes.
Hay una luz dorada que hiere hasta las lágrimas;
hay un lecho también
como una barca invadida por el follaje del deseo
-unas hojas carnosas que exhalan el perfume de los más largos viajes-.

Y había siempre y nunca
como ahora vueltos de pronto boca abajo.
Corazón repudiado,
animal aterido en uno de los dos costados de tu sangre,
ignorabas entonces que tendrías la forma de un retablo de la creación hecho pedazos,
que alguna vez la noche del adiós te nombraría en voz muy baja
como nombra la soledad a sus testigos,
o como llaman aquellos que se van a los que nunca vuelven.

Ahora, de espaldas contra el muro que custodia el guardián de todo nacimiento,
sólo te quedan las apariciones,
el fantasma de un tiempo que gritará contigo en el estanque muerto de algún sueño,
cuando él duerme, tan lejos en su adiós.
Un soborno de plumas para una ley de fuego.

Olga Orozco

Rayuela #1